Clorofila

Ella es, y ha sido siempre, así. Nunca he tratado de cambiarla: tanto por la imposibilidad de la empresa como por mi pasión por su carácter. Indómita, independiente, hasta salvaje a veces, alocada y de risa fácil. ¿Quién no la querría? ¿Quién se resistiría a sus encantos? Yo no. Pasé en menos que canta un gallo de la admiración a la pasión más desenfrenada, y luego al amor, y ni siquiera tuve tiempo de darme cuenta de ello. ¡Ah, cómo la quiero, aun como mero espectador de sus sinvergonzonerías!
Porque el otro día, en un arrebato, me arrojó la sartén de hierro a la cabeza. Joder, hasta en la puntería destaca: me levantó la tapa de los sesos y esparció mis pensamientos por toda la pared. ¡Con qué ternura la he observado llorarme, tratar de resucitarme con sus mágicos besos! Pero fue en vano, pobrecilla, porque la contundencia de su furia no suele dejar lugar a un segundo intento.
Y ahora mismo la veo, haciendo el amor con ese tío cachas y mastuerzo salido de Dios sabe qué tugurio de pesca con su pasión de siempre, y la cara de alucinado del pobre tontorrón cada vez que ella se le sienta encima debe de ser el reflejo en un espejo de mi propio rostro cuando me hundía en aquellos mismos placeres desenfrenados. Y es entonces cuando me da rabia de veras, porque ya no dispongo de las herramientas del placer, así que sólo puedo limitarme a contemplarla, impotente en dos de los sentidos de la palabra.
Cada noche me trae a uno distinto. ¿Por qué se empeña en situar la silla de manera que tenga yo que observar la escenita sin poder cerrar mis párpados? ¿Sabe ella de algún modo que mi pensamiento, aunque ralentizado, aún funciona correctamente? Nunca podré decírselo. Y nunca, nunca más, podré decirle que la quiero con toda mi alma.
Noto que una babilla se escurre por mi mentón. Ella se ha dado cuenta, mientras brinca encima del mamotreto, y su expresión de placer se multiplica. ¡Cómo desearía poder levantar mi mano muerta y limpiarla!